... зят в `почтовый`.

Неспешные вести - дойдут ли?

Конечно дойдут, им всего-ничего потребуется чтобы в доходяг превратится вдруг.

А пока их огибает вокзал суетливый рядом.

Руки, небось сплошь в наколках и мокрых делах, порешить бы их всех разом и была-не была.

А кто-то их примет за почтальонов.

Удивится - сколько почтальонов у нас!

И только очень внимательный глазом не смажет по их глазам воспалённым и выделит их из рваного сброда, видимо, у него намётанный глаз.

Глубоко запрятавшие свою обречённость (её вместе с ними да в глубь страны)

стоят и ноги их, будто стебли чёрные, растут из кованного горшка тюрьмы.

Нет, не с этого вокзала наведывался я к старику.

С прилизанного и чистого, где пассажиров не так стерегут, с более западного к Пастернаку ездил.

(денег на такси не хватало если).

Свистят электрички, будто соловушки в клетке.

Так в какой околоток, вам сударь, загон?

В Переделкино, до третьей отметки, третья зона, она лучшая из всех ваших проклятых зон, там живёт Пастернак меж далёкой Европой и близкой Сибирью, в зоне, назовём её так, между Нобелевской премией и секирой.

И тогда от станции через кладбище прямиком, шагом быстрым, а то и бегом.

Три сосны на косогоре.

Это здесь он окажется вскоре.

Другое дело если едешь к нему на такси и говоришь - `Гони, но не слишком тряси!` И тогда проезжаешь весёлое место, как всё здесь, красивое, где чуть ли не ногами резину месят и делают презервативы.

Колпак цензуры, незаметный и тем не менее...

... омогает зоб, Но едва ль красивый, Бьёт волнения ознобГлавный здесь краситель.

Ещё несхожий с лёгкой дрожью, Когда виден результат, Так возвышающий над ложью, Что пугается художник, Как облаков аэростат.

Но он уймёт барабаны дрожи В обескровленных руках, Непривычный, Непохожий И растерянный слегка.

Муки творчества, Ну какие же это муки, Когда Слово, а вернее, Его Высочество, Наконец-то, Выпадает в руки.

x x x Космонавт, Как ангел падший, А может и не космонавт, А может быть и не ангел даже, Ангел всё же не в штанах, И, конечно же, не в шляпе, Замаскированной под картуз, То ли дворник, То ли яппи, То ли двойка, То ли туз, Но явно кто-то приземлился, (слава Богу, не фугас)

Посидел и снова взвился И тут же из виду погас.

x x x В жаркой Кесарии, Потеет над словом писец.

Пера касание Шкуры Или сердец.

На то и апостол Чтоб от себя добавить, Не всегда укладываясь в строку.

История, похожая на байку, Посапывает на боку.

Жена, Покрытая шерстью...

Библия - бортжурнал Космических пришельцев, Ещё не переписанный по-домашнему, На земле, вечно чем-то дымящейся.

Мужество, Ладно в латы закованное.

Куда натужнее мучиться, Заземлённым, Как в землю закопанным.

С высочайших высот приниженным, Становясь земным на кресте ...

Но пока кто-то молвит: `Вижу` Пустыня, саванна степь...

Пригодная для гольфа, Что с размахом игра, И лысая вдруг Голгофа - Ещё не проклятая гора.

Звёзды над шерстью...

Библия - бортжурнал...

... ьнее скорби тысяч толп.

В трагической застывшей позе.

Уходим с криком или без, Человек не умирает весь.

x x x Дух носился над водою божий, Как заблудившийся матрос, Похоже, То был не дух, а альбатрос.

А может быть беззвучная покамест, Ещё не оперённая стократ, Белеющая, будто лоб над камнем, Над бездной мечется строка, Над вспененною бездной океана, То приближаясь, то отпрянув, Пока не попадёт на на остриё пера...

Пора, родимая, пора.

`МЕРТВЕЦ ИДЕТ` А вот и сам виновник торжества, С присущей данному моменту грустью, Которой на его лице не густо, Поскольку очень бледное лицо.

Мертвец идёт.

Нет выхода, а только вход.

На что уходит жизнь - последние минуты, Пластинки на руках его чуть гнуты, Ремни победно стянуты, От старости скрипят, Спелёнут он от головы до пят, Одно лицо свободно от завязки, Но и оно как стянуто ремнём, Замёрзшее от ожиданья смерти?

Сейчас он самый белый человек На белом свете, Истинно виновник торжества, Сейчас восторжествует справедливость, В конце которой будет он казнён.

Рожки двух электродов - чем не жертвенный козёл, При полной ясности ума и добром здравии, Под медной шапочкой (её заботливо поправили, явно веря что она ему идёт)...

Душа одела шлем - готовится в полёт.

x x x Куда с энтузиазмом прёт народ.

И ты не увлечён, а увлекаем, Куда бежит страны нарост?На зрелище, он ждёт его веками.

Он в Бога верит,губошлёп, В судьбу свою,что не спешит с подарком, Молись, молись, глядишь и Бог п...